God, o meu pai é mesmo... não é pai. Ainda acho que a minha mãe fez sexo com um actor de Hollywood, ou com o Tate, tipo Vivien, quando ficou gravida de mim. Qualquer coisa menos que eu sou filha dessa coisa.
Este ano todos me disseram para não lhe ligar no Natal, para ver se ele me ligava. Como ele já não me ligava desde Setembro (última vez que nos vimos), e a última vez que falamos foi dia 20 de Dezembro, que foi quando ele fez anos e EU lhe liguei para falarmos cerca de cinco minutos, calculei que ele não me ia ligar. Quer dizer, se não se preocupou em ligar nos últimos três meses porque haveria de ligar no Natal? Bem, e não é que eu estava certa? Não ligou. What a surprise! E aposto que quando me ligar vai vir com o habitual discurso para cima de mim 'Vocês nem ligam, nem para saberem se estou bem nem para saber do vosso irmão' blah blah blah...
Fuck you Dad. Go take a walk with Murphy, so you can both fuck yourselves on the Garden of Fuck The Fucking Douchebags!
(desculpem as asneiras, não é habitual de mim, acreditem)
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